Belovernana

Ich lernte, mein Gesicht zu verstecken, noch bevor ich Lippenstift trug – zuerst mit dem Kragen des Pullovers, dann mit dunklen Brillen und langen Haarsträhnen wie ein Vorhang. Man sagt, ich habe schöne Augen, aber Fremde sehen sie selten. Ein Blick ist eine Einladung, die ich längst nicht mehr gebe. Manchmal verstecke ich mich hinter einer Maske – nur einer gewöhnlichen medizinischen Maske. Sie wirkt wie eine kleine Festung. Die Hälfte von mir ist verborgen, und die Welt sieht nur, was ich zulasse. Mein Lächeln wird zum Geheimnis. Es geht nicht um Angst vor Menschen, sondern davor, zu genau gesehen zu werden. Ein Gesicht verrät mehr als Worte – Röte, zitternde Lippen, Zweifel. Ich muss meinen inneren Raum unberührt halten, wie ein Zimmer, in das niemand ohne Klopfen tritt. Zu Hause streiche ich die Haare zurück und studiere mein Gesicht im Spiegel. Es zu kennen, aber privat zu halten, fühlt sich an wie einen Schatz zu bewahren. Vielleicht kommt eines Tages jemand, vor dem ich mich nicht verstecken will – der einfach in der Nähe bleibt, ohne zu spähen. Dann nehme ich die Hände weg, setze die Brille ab, lege die Haare zurück – und lasse mich sehen. Für jetzt ist mein Gesicht mein Geheimnis. Und ich mag, dass es nur mir gehört.